Anar, moi ?

La vitrine ne payait pas de mine. La peinture faisait la gueule, les bouquins sentaient la poussière. A l'intérieur, guère mieux : des étagères assez basiques, des alignements d'ouvrages, quelques paniers pour ceux qui étaient en solde, une moquette assez pourrave et tristouille...

Ne jamais se fier aux apparences.

San Francisco, Haight Street, librairie anarchiste. J'ai commencé à jeter un oeil pas très passionné sur les rayons, tripoter une quatrième de couv' ici, une autre par là. En une poignée de minutes, je me suis retrouvée happée par les auteurs en vente dans cette boutique riquiqui et moche (on était bien loin des rayons de la Fnac, tout pimpants, tout beaux)...

Je m'attendais à tomber sur des auteurs anars, des trucs rigolos à lire qu'on ne prend pas vraiment au sérieux... et ça a été le choc. Depuis un bout de temps, je fouine, à la recherche de bouquins difficilement trouvables écrits par des sommités : Noam Chomsky, Gore Vidal, Howard Zinn, pour n'en citer que quelques-uns... Et là, en veux-tu en voilà ! J'étais aux anges ! J'ai trouvé assez incongru de dénicher ces perles dans une librairie anarchiste... peut-être que je suis anar moi-même et que je ne le sais pas ?

A+